Снусмарла Зингер
Пустота не страшна, если сыта и спокойна. Чем пуще ты, тем больше ты флейта. Постепенно из бамбуковой трости ты становишься хмарой, а дальше - и вовсе бансури. Ты выбираешь тот звук, который тебе больше нравится, и остаешься с ним.
Дело в другом. Дело в сокращающемся твоем пространстве и трещинах в корпусе.
Когда тебя мало - это страшно.
Когда в твоем звуке зубной болью свистит чуждый воздух - это тоже страшно.
С каждым днём раны твои всё шире и суше. С каждой ночью объем занимаемого тобой пространства всё меньше и меньше.
Ужас оставляет на тебе следы зубов.

P.S. Правда, если тело твоё однажды окончательно рассохнется, у тебя появится возможность стать ветром.
Не проворонь.