Нечестно говорить, что есть какие-то ночи, в которые я не способен утешиться, не способен заснуть, ни меня, ни мира толком нет, в которые вода течет из левого уха в правое, в которых я оиднодинодин, в которых пульсируют толстые смердящие комки жалостливых размышлений, где мне почти восемнадцать, мнепочтивосемнадцатьянеумеюничегоямизерабль, в которых карты молчат (а барышни кричат), и даже переходя с подоконника к двери и обратно нельзя перестать быть травяным клопом-щитником с руками полными заусенцев.
нечестно писать, что есть какие-то дни, когда случается всё-таки идти где-то там с тобой рядом или, не дай бог, ехать в одном вагоне метро, и не поднимать глаз, переживать, пережевывать и глотать, рвать нитки и рвать слова, закрываться серой пеленой и общаться с теми самим пульсирующими комками,
потому что есть всё другое.
потому что есть сегодняшний день, где я, по большей части, молод, приложен к жизни, счастлив и имею царапину на носу.