для себя и для  Liv James



Небо и земля сшиты серебристыми нитками дождя, шепчут друг другу признанья о сотворении нового мира. Выгибаются где-то кошки мостов, танцуют ручьи по серым дорогам, люди убегают от капель и прячутся, водят руками по стеклам по следу воды и, каждый о своем, вздыхают.
Ветер гуляет, качая хризантемы. Знаете…однажды, ведь, будет зима… - шепчет он на ухо и тихо смеется, вьется средь струй дождевых, падает вниз и у самой мостовой выходит в крутое пике. Как жалко, что он невидим.
Двое, под козырьком, закрывая лица воротниками и шляпами, смотрят то в дождь, то друг другу в глаза и молчат. На сгибе локтя глубоко дышат, спят цветы с головками цвета глаз одного из ждущих под этим дождем, со стеблями цвета ожидания и надежды. Такие живые, будто только вчера были срезаны, хотя больше месяца назад те же двое собрали их на кишащем комарами болоте. Но Она ведь умеет договориться с растениями, как есть существа, способные договориться с дождем.
-Он придет? – та рука, что не держит цветов, касается локтя, укрытого черной тканью.
-Он придет… Видишь дождь? Он придет.
И обоим кажется тень, раздвигающая струи дождя, словно бы тюлевую занавеску. Тень с глазами цвета ожидания и надежды.