интересовался  LastDay



Все что я ни делаю, (то есть, ни пишу, конечно, но так сложилось, хорошо ли плохо, что основное мое дело – писать, это не я так определился, это буквы так решили, я же вовсе планирую стать позором отечественной физхимии) это, как-то так получается о, от и для любви. Любовь, конечно, бывает разная. К друзьям, семье, соученичкам, прочим разным субъектам, миру в целом, стуку пальцев по клавиатуре, себе (с "любить себя" у меня плохо, не взаимно, поэтому всегда страдальчески, но я доволен).
Я, конечно, говорю, что у меня есть какие-то тексты, но текстов, все-таки, мало. Есть внутренние монологи (как этот) и ощущения, упакованные в слова. И то и то из меня льется, безудержно. Теряя возможность сыграть, вырезать на коже (когда больно), нарисовать (когда безысходно), а лучше написать свои чувствомысли, впадаю в состояние, не совместимое с жизнью. Я, кстати, думаю так, как пишу, и говорю тоже, в те моменты когда откровенен и расслаблен. Так что вопрос: "А почему у тебя такие посты?" равносилен вопросу: "А почему ты такой?". Почему я такой? Такой родился и вырос.

Рецепт, в принципе, не сложен: