для NovemberRain, ты, только, не грусти, пожалуйста.
Девять часов в автобусе на большой высоте, в синих горах, ночью. Вокруг мокрый холод, некрасиво спят люди, просыпаются раз в полтора часа на остановке у круглосуточного придорожного кафе, начинают суетиться, шуршать пакетами и покупать кофе, потом, несмотря на кофеин, засыпают, вновь оживляясь только на границе, выскакивая в Duty Free, обнаруживая, что там нет Martini и разочарованно покупая ящик Mars. На поворотах с полок над сидениями с глухим звуком падают какие-то вещи, сыплются шоколадки из картонной коробки, их владельцы бросаются ловить свой багаж по всему салону, кто-то начинает полусонно материться и требовать тишины. Водитель слушает плеер, но слышно только партию ударных, сливающуюся со звуком веток, скребущих по стеклу, и шорохом дороги; может быть, только кажется, но где-то кричат птицы и поют люди. Человек рядом, достаточно чужой тебе, просто соратник по несчастью, изредка поднимает лохматую рыжую голову с твоего плеча, смотрит уставшим туманным взглядом, но воспитание не позволяет жаловаться друг другу вслух. Жесткая спинка сидения неприятно соприкасается через ткань с обожженной спиной; ноги, впервые, пожалуй, ты жалеешь об их длине, ноют; в носу омерзительно зарождается насморк – продукт ночи в номере с плохим кондиционером; сквозь опухшую слизистую пробивается запах неуютной холодной ночи и передвижения из пункта А в пункт Б.
03:25, вспомнить бы какому часовому поясу принадлежит это время, закрываешь глаза и забываешься бесконечным злым сном, от которого будит очередное падение чьей-то сумки, 03:42, fuck – это слово знают в любой стране.
Fuck it all… К черту, к чертовой матери такие поездки, такие кондиционеры, таких водителей с кривыми волосатыми ногами, эти ужасные запахи, эту душную ночь вчера, эту промозглую ночь сегодня, к черту дурацкие идеи попутчиков, к черту твои сумки, которые почему-то ещё ни разу не упали, воспоминания, буклеты, товарищей по несчастью, истеричных баб, идиотичных мужиков, все_это_больше_никогда_никогда_никогда…
-Я что, полночи проспала рядом с трупом? – очередной тычок в бок и громкий голос на ухо. Хочется ответить утвердительно.
04:47, рассвет мягкой оранжевой пастели на акварельной бумаге; попутчики шуршат кульками и предпринимают попытки позавтракать, вокруг невысокие улицы спящего города, автобус тормозит прямо на границе пешеходной зоны.
Вываливаешься на воздух, с удивлением обнаруживая в себе способность находиться в положении "стоя", тянешься всем телом к такому же сонному, как и ты, лохматому солнцу, пытаешься сориентироваться, охватить мыслью, взглядом и верхними конечностями свой багаж.
Тащишь за собой чемодан по широкой мощеной, совершенно пустой улице, столь знакомой тебе по пряным душным вечерам в этом городе, чувствуешь море, простершееся где-то справа и бросающее тебе приветственные блики, осознаешь, что ты Вернулся. Кажется даже Вернулся Домой.