Я не поздравил тебя с днем рожденья. Меня в тот день не было, а ты, я уверен, один из тех, что прощает.
Я ведь и без того смотрю на тебя снизу ввер(ь)х, вversх, вvairх, солнце из-за крыши галереи Ильи Глазунова делает тебе строгий нос, слепит мне глаза, заливает твой голос чем-то призрачным.
Я просто не умею считать до той гигантской цифры, которая тебя настигла, у меня закружится голова и я безнадежно упаду в открытый канализационный люк поближе к антипатам и антиподам. Я лучше не буду.
В тот сильный и странный день, я нашел на станции метро "У[ченическая]" книгу с названием "Путешествия во времени", которой было одиноко. Я прочитал эту книгу от корки до корки, я нашел способ (обратимо, конечно же, ты ведь помнишь, я просто не умею до конца закрывать двери), вернуть тебя назад, по дороге победил пару терзавших меня сомнений и одно вселенское зло, а потом обменял эту книгу в магазине то ли парфюмерии, то ли музыки, на три болванки и, вполне возможно, всё забыл.
В тот сильный и странный день я рассказал о тебе, оставшемся на берегу реки, чье название вполне возможно происходит от слова "промозгло", и ты отразился в стекле на Ленинском проспекте, дом 2.
Был дождь и солнце, снег и чайки. Может кто-то с кем-то поменялся судьбами или глазами.