Я хотел бы рисовать тебя,

да только не умею

Я хотел бы не так сильно скучать по тебе,

да только это не в моей власти

И, знаешь, я совру, если скажу, что хотел бы тебя забыть.




На свете есть человек, о котором я всё больше молчу.

Я по нему курю, вздыхаю, перебираю листочки неопубликованных постов. Я пишу на обоях новые и новые адреса его дневников, сохраняю в отдельную папочку все стихи, что вылетают из его рук. Иногда, когда уж совем нестерпимо больно, пишу ему смски.



На свете есть человек, который, как никто другой, умеет говорить: "я с тобой", "я вернусь", "всё будет хорошо".

На свете есть человек, который, как никто, заставляет верить в то, во что ни на грош не верит он сам.


На свете есть человек, каждое слово которого - кровавокрасная капля, падающая на белое полотно: не сотрешь, не забудешь, не вытравишь.



На свете есть человек, который постоянно умирает. Каждая секунда жизни - смерть. В этом плане он зеркален нам всем: не "умереть, чтобы возродиться", а "возродиться, чтобы умереть".

И лишь потому он живее многих живых.


Он вечно уходит, убегает, хлопает дверьми, возвращается в исходную точку. А я его жду-жду-жду... тихонечко бреду по его следам, сжимая в кулаке свою веру. Есть такой человек на этом свете.

Есть такой человек: он очень одинок. Хотя многие хотели бы развеять его одиночество.

он знает цену любви. Но никому об этом не расскажет.

он хочет счастья. Но разбивает руками розовые стекла.

он может в одну секунду послать к черту всё то, чем пытался жить. Но при этом не может бросить курить.

Есть такой человек: вся его боль до сих пор эхом отзывается где-то во мне.

Есть на этом свете такой человек...



иногда я без него даже дышать толком не могу,



и всё молчу,

молчу,

молчу...