два дня - это слишком много

Закольцовываюсь. Звон серебра и мячик яблока в руках. Я же мудак, я же невероятный мудак.
Срываясь на лирику, в оранжевом и синем, в женском.
Нем. И болтлив. И мудак. И больше не могу без твоих рук.

---

Шляпник и звезды

Кецальпапалотльная сказка, которую вроде не я ему, а он мне, но так случилось, что все-таки я ему.

У шляпника были маленькие, прижатые к черепу ушки. Он носил длинную прическу, поэтому никто об этом не знал – шляпник стеснялся своих ушей. Он мечтал быть крепким, лопоухим и веснушчатым, а летом бриться налысо. Быть бледным и хрупким, как кленовый лист, заложенный на сцене у балкона в томике Шекспира, шляпнику не нравилось.
Шляпник любил дочь портнихи Грету, а Грета любила музыку. Поэтому каждое воскресное утро он играл в городской церкви на большом органе и каждый воскресный вечер – в городском кабаке на скрипке. Грета была протестанткой и не посещала католические службы, а в кабак её не пускал строгий отец. Шляпник был даже рад такому раскладу – он стеснялся перед Гретой, начинал фальшивить, помимо того, что и говорить, он стеснялся перед другими горожанами, что безнадежно любит пухленькую хохотушку, портнихину дочку.
Вечерами по будням, а также утрами, днями, и, может быть, даже ночами, шляпник делал шляпы. Плел шляпки из соломы для жаркого дня, шил женские шляпки для воскресений, скачек и праздников, шил также мужские парадные шляпы, кепи для рабочих, охотничьи шапки, женские чепчики и детские панамки, ночные колпаки и даже, один раз, ему довелось шить настоящую шляпу волшебника. Правда последняя, с вышитыми на ней солнцем, луной и десятью бубенчиками, пришитыми к тулье, почему-то не понравилась заказчику и её пришлось продать городскому шуту в половину цены. Работал юноша в комнатке на окраине города не сказать чтобы маленькой, но все равно темной и затхлой. Там же он и жил, в окружении тканей и шляпных коробок.
Однажды вечером к нему в мастерскую наведалась Грета. Он никогда не подавал виду о своих чувствах, но она, конечно, все знала. Ведь эти смеющиеся молоденькие кокетки, стреляя глазами, всегда подмечают обращенные на них взгляды, купаются в них и любят получать снова и снова. На этот раз девушка пришла якобы по делам матери: в тот год в городе готовился большой праздник – дочь городского главы выходила замуж за начальника полиции. Конечно же, единственная на весь город портниха шила свадебные костюмы для молодоженов и почти всех их гостей. Единственный в городе шляпник занимался их головными уборами. Грета принесла несколько образцов ткани на платья подружкам невесты – их шляпки, как диктовала мода того лета, должны были быть точно в тон. Шляпник припрятал лоскутки в специальную коробочку и хотел было снова приняться за шитьё, но тут заметил, что гостья не собирается уходить, а ходит по его комнатенке, внимательно разглядывая полки и их содержимое. Высмотрев голубую шляпку, расшитую прозрачным стеклярусом, она немедля одела её на себя и поскакала вертеться у большого примерочного зеркала.
-Ах, нет… - скинула, схватила другую, потом третью. В каждой шляпке она вертелась, приплясывала перед зеркалом, оборачивалась к шляпнику и спрашивала: "Ну как?", "Хороша я?", "А вот в этой?" или "Ужасно, правда?", или "А в этой я похожа на Матильду, дочь бакалейщика, разве нет?". Заливалась звонким смехом, когда он что-то мямлил в ответ, и тут же снова бросалась к полкам. Всеми силами шляпник старался углубиться в работу, но у него никак не получалось, он то и дело бросал то смущенно короткий, то влюбленно длинный взгляд на юркую девицу.
Наконец, ей наскучило это занятье и она решила сунуть свой курносый носик в многочисленные коробочки, стоявшие в мастерской. Она вытащила и раскидала по комнате разноцветные вуали, смешала золотой и серебряный бисер, накапала клеем на лепестки искусственных роз, чтобы стало похоже на капельки росы. Воткнув одну такую розу себе в волосы и удовлетворившись своим отражением в зеркале, она обратилась к шляпнику.
-Подари мне что-нибудь, – юноша от неожиданности даже выронил из рук иголку.
-Э… мнэ… я… – в растерянности он совсем не знал что сказать.
-Ну? Садовник дарил мне тюльпаны, молочник дарил васильки, рыбак дарил кувшинки, егерь – колокольчики, а мясник два фунта говядины. Подари и ты мне что-нибудь. Неужели тебе совсем не хочется?
Шляпник собрался с силами, подумал, что девушки любят уверенных в себе, и пискнул: "Хочется".
-Тогда подари, – рассмеялась Грета. Шляпник же покраснел до корней волос.
-Все что хочешь... Вон там… шелк, батист, бархат, нити золотые, бусины…
-Фи, – скорчила девушка гримаску в ответ на его слова, – ты надеешься удивить меня этим? У меня и дома такого добра навалом.
-Может… шляпку? – робко спросил её шляпник.
-Каков нахал! – возмутилась Грета. Правда в её глазах плясали веселые искорки, но шляпник этого не видел, поскольку рассматривал трещины в полу, – Разве ты не заметил, что ни одна твоя шляпка мне не идет?! И после этого ты предлагаешь мне какую-то из них?!
Плечи юноши совсем поникли: "Но у меня больше ничего нет… совсем ничего…"
Это действительно было так. Все его деньги уходили на канифоль для скрипки и материалы для шляп. Ему даже не на что было пойти купить цветов или леденцов на палочке. Шляпник судорожно вздохнул, вновь взял в руки иголку и стал трясущимися руками класть неровный шов.
-Ну и ладно! – веселым голосом возвестила Грета, заставив шляпника вновь вздрогнуть, и зарылась в коробочке с тесьмой. На самом деле, она порядком расстроилась, ведь ей-то как раз нравились бледные хрупкие юноши и она надеялась, что если действительно столь мила ему, как говорили его взгляды цвета дождливого неба, то она получила бы сейчас если не поцелуй, так хотя бы пару скрипичных мелодий. Конечно же, она очень быстро взяла себя в руки и решила перевести разговор на другую тему.
-Шляпник, – обернулась к нему девушка, – скажи, а почему ты сам не носишь никогда шляпы, даже в дождь или снег ходишь с непокрытой головой?
-Ну… – у шляпника часто-часто забилось сердце, – мне кажется, мне не пойдет. Да и зачем мне это надо…
-Ты же Шляпник! Ты можешь позволить себе не носить сюртука или брюк, но шляпу носить должен обязательно! – она переместилась к полке с мужскими головными уборами, шляпник же испуганно втянул голову в плечи, – Чтобы солидно выглядеть.
Грета стала по одной аккуратно перебирать шляпы. В этот момент на неё вновь нахлынула волна печали из-за проявившего такую, как ей показалось, холодность юноши, ей не хотелось, чтобы он видел её в расстроенных чувствах и она старалась выбирать как можно медленнее, надеясь за это время успокоиться. Шляпник исподлобья наблюдал за действиями девушки. Ему тоже было не сладко. Он наслаждался изяществом её движений и горько переживал о своей трусости.
И тут Грета увидела Его – большой черный фетровый цилиндр. Лежал он на самой верхней полке, покрытый толстым слоем пыли. Когда-то шляпник сделал его не на заказ, а просто так, потом не смог продать. Девушке пришлось встать на стул, чтобы достать вожделенный предмет. Грусть её как рукой сняло. Кое-как отряхнув цилиндр от пыли, она подскочила к шляпнику.
-Вот! Немедленно одень вот это!
Шляпник вновь зарделся, занервничал: "Зачем?.. Не надо… Это же… ну… не надо… это…". Он даже попытался закрыть голову руками, но Грета оказалась проворней и, весело смеясь, нахлобучила-таки на него эту шляпу. Цилиндр был большой, он был велик шляпнику. Тем более, у шляпника ведь были очень маленькие уши, и, ничуть на них не задержавшись, цилиндр скользнул вниз и упал шляпнику на кончик носа, полностью скрыв всю его верхнею часть головы.
-Так и будешь теперь всегда ходить! – услышал шляпник веселый голос Греты, - и даже не думай мне перечить. Ты отказался мне что-нибудь дарить, так что теперь хотя бы выполни это мое требование!
-Но… я же так ничего не вижу, – робко проговорил он. В ноздрях у него витал запах пыли и трав, которыми он перекладывал шляпы от моли. Ему было темно и как-то даже одиноко и страшно под этим цилиндром, словно бы он был маленький и помещался под ним весь, совсем один.
-А солидным господам и не пристало видеть дальше своего носа, - рассмеялась в ответ девушка, - по своей мастерской ты и так можешь передвигаться с закрытыми глазами, шить тоже на ощупь, а для улицы ты сделаешь себе трость из ножки стола, так будет ещё солидней.
-Но… мне ведь темно и… душно… – про то, что ему страшно, шляпник говорить не осмелился. А ведь Грета с детства панически боялась темноты. В безлунные ночи она забиралась под одеяло, жгла до рассвета ночник и никак не могла заснуть, опасаясь живущих в темноте чудовищ. Так что достаточно было слова "темно", чтобы она очень серьезно отнеслась к ощущениям шляпника, но шутку ей прекращать тоже пока не хотелось.
-Попробуй сделать себе маленькие незаметные дырочки для света и воздуха, – сказала она и вложила в руку юноши тонкое шило. Аккуратно, чтобы не попасть себе в глаз, он сделал несколько отверстий, в которые немедля полился свет от горящей на его столе лампы. Вид ярких светящихся точек на черном фоне совершенно заворожил шляпника.
-Грета, милая Грета, знала бы ты… – восхищенно зашептал он, – …как это красиво. Маленькие дырочки в черном фетре и льющийся через них свет, от которого уходит и страх и одиночество. Хочется вечно смотреть на его мерцание и писать музыку или стихи. Это так… удивительно. Хочешь… я подарю это тебе? – спросил он и нащупал в темноте руку счастливой портнихиной дочки.
Вот так, с помощью старого пыльного цилиндра, тонкого шила, любви и смущения, шляпник и Грета придумали звезды.

@темы: сказки

---

сказка для они-чан без четверти лето

У кошки длинные усы и длинный рыжий хвост. Кошка нежится на солнечном пятне, а то, что солнечное пятно лежит на пыльной "Бхагавад Гите", не кошкино дело. У кошки желтые глаза и белая мордочка. Кошка купается в солнечном свете. Кошка счастлива.
-Кошшшшшка, – говорит солнце, почесывая кошку за ухом, – у тебя длинный рыжий хвост и желтые глаза со щелочками зрачков, ты лежишь на пыльной "Бхагавад Гите", а знаешь ли ты, кошшшшка, кем была в прошлой жизни? – Кошка мурлычет и переворачивается на другой бок. – Как думаешь, кошка, может, ты была рыбкой? Карпом с золотистым брюшком и стеклянными глазами? Ты плавала, плавала, плавала, играла с другими рыбками в прятки и догонялки, радовалась жизни, а потом тебя поймали, распотрошили и потроха отдали какой-нибудь рыжей кошке? – Кошка машет хвостом и, кажется, не соглашается. – Или ты, кошка, была собакой? Твой хозяин трепал тебя по загривку, поил из ладони водой и гулял с тобой долгими вечерами. Его дети играли с тобой в мяч и тайком кормили сахаром. Ты лаяла на прохожих и, иногда, ночами выла на луну. Ты загоняла соседскую кошку на дерево и часами сидела под ним, обзывая её грязными словами. – Кошка сонно скребет когтями по твердому книжному переплету. – А не была ли ты, кошка, просто кошкой? Только не рыжей, а серой, с ободранным ухом? Или, все-таки, рыжей, с белой мордочкой и белой правой передней лапой, такой, как сейчас? Девять жизней одной и той же кошкой, валяясь под солнцем и мурлыча. – Кошка приоткрывает один глаз, закрывает снова и начинает мурлыкать громче. – Или, все же, ты была человеком? Индийским монахом в алой одежде, худым и желтокожим. Потому и лежишь сейчас на шестой книге "Махабхараты", а, кошка?
-Глупости, – говорит кошка, спрыгивая на пол и укладываясь на переместившееся световое пятно, – в прошлой жизни я была подсолнухом.

@музыка: Сорок Тактов - Кошка

@темы: сказки

---

Город моего уютного одиночества

который из меня вытащила  Скотч

Мой город. Он льется и бьется, подернутый дымкой. Я вижу его и не вижу, анаграмно – живу и не живу. Мой город – лоскутное одеяло, прошитое звуком кошачьих шагов, птичьей слюной и медвежьими сухожилиями, а значит – он настолько прочен, что неразделим.
Я в нем не один, далеко не один; я в нем не всегда, гораздо чаще вне, чем внутри, не ухожу, не возвращаюсь, даже не оказываюсь. Не храню в нем сердца, не рассказываю о нем попутчикам в поездах, но считаю его своим, построив его, прочитав о нем в гигантской пыльной книге ночью, когда строчки растекаются в глазах; встретив его случайно внутри себя, видя его и не видя, зная и не зная.
Он небольшой, но необъятный. Обнесенный высокой стеной, не стоящий ни в одном из миров. Его кварталы зовутся по цветам: сиреневый, бежевый, голубой, серо-дождливый… Так – только для меня, да для прочих забывчивых и ленивых, помнящих столицу Буркина-Фасо, но забывающих что написано на табличках, картах и указателях. Каждый квартал славится своими фонарями, и в бежевом они светятся тепло-оранжевым, прилепленные к стенам, а в серо-дождливом распускаются посреди улицы высокими черными цветами, серебря все вокруг своим светом. Хотя иногда фонарщики улиганят, путая горожан бумажными фонариками зеленого квартала, неожиданно светящими ярко-красным. В каждом квартале свой фонарщик и у каждого своя тень, они подходят к нервно дышащему в предвкушении фонарю, фонарщик открывает специальное окошко и зажигает его, в то время, как тень, обвившись вокруг фонарного столба, навешивает сверху прозрачный платок. Фонарь будет гореть до рассвета, а с платка всю ночь будет течь шепот: сказки; грустные и лубокомысленные фонарные монологи; прогноз погоды на то, что будет после рассвета.
В этом городе легкий воздух, живая земля, теплый огонь и очень много воды, холодной и чистой. Здесь каменные мосты с литыми парапетами; опираясь на них, можно подолгу стоять и смотреть на лебедей и бумажные кораблики, плывущие по воде. Никакого судоходства и слишком холодно, чтобы купаться, но в некоторых местах города дома наседают на набережную так близко, что люди рыбачат прямо из окна. Не знаю хороший ли улов, я против рыбалки.
В этом городе никто никому не друг и не враг: приятель, знакомый, партнер по шахматам. Кто-то кому-то член семьи: родитель, ребенок, супруг, никакого дальнего родства и из всех сильных чувств – молчаливая любовь к родным и ощущение общей тайны с любым другим горожанином. В этом городе все друг к другу с теплом, но слегка отдаленным. Здесь нет дат, шумных празднеств, просто кто-то в какой-то день счастлив больше, чем во все остальные.
В зеленом квартале растут вишни и яблони, в красном простирают свои ветви над дорогой фиговые деревья. Нет высоких домов, но с любой крыши можно дотронуться до облака, с любой крыши можно сорваться и полететь, если ты действительно этого хочешь.

В этом городе в демисезонье часто бродит одинокий туман, и всякий, кто встретит его на своем пути, обязательно отводит его в одну из городских кофеен: болтать, греться и пить горячий шоколад. Когда туман согревается, он развеивается, оставляя на изогнутой деревянной вешалке свое серое пальто. Хозяева кофеен давно уже привыкли, они снимают пальто с крючка, относят на любой городской мост и оставляют висеть на парапете. Туман, изрядно продрогнув и кляня себя за рассеянность, обязательно найдет его там. Если в этом городе и есть моя любимая кофейня, куда я всегда вожу этого тонкого в кости почти зеленоглазого ребенка, то она, в зеленых тонах ярче его глаз, под вывеской "Хамелеон" в доме номер 32 на улице с безвестным мне названием. В ней хорошо пережидать дождь, особенно апрельский.
В этом городе множество пахнущих пылью частных лавочек: шляпных, обходимых мною (при моей-то рассеянности и безалаберности) раз в два года; книжных, посещаемых (при моей-то весенней бессоннице, зимней заболеваемости и внесезонным любопытстве) не реже раза в неделю; чайных (зайти, чихнуть, выйти и продолжить заваривать в любое время суток молотый кофе из большого пакета, привезенного приезжавшим недавно в гости другом);кондитерских, в которых покупаю (при моих-то извращенных вкусах) горький шоколад и имбирные пряники; и одной-единственной "просто лав-ки", где, верно, работаю я, продаю антикварную нежность и потраченное впустую время.

@темы: сказки

---

обо мне и моих написульках.

интересовался  LastDay

Все что я ни делаю, (то есть, ни пишу, конечно, но так сложилось, хорошо ли плохо, что основное мое дело – писать, это не я так определился, это буквы так решили, я же вовсе планирую стать позором отечественной физхимии) это, как-то так получается о, от и для любви. Любовь, конечно, бывает разная. К друзьям, семье, соученичкам, прочим разным субъектам, миру в целом, стуку пальцев по клавиатуре, себе (с "любить себя" у меня плохо, не взаимно, поэтому всегда страдальчески, но я доволен).
Я, конечно, говорю, что у меня есть какие-то тексты, но текстов, все-таки, мало. Есть внутренние монологи (как этот) и ощущения, упакованные в слова. И то и то из меня льется, безудержно. Теряя возможность сыграть, вырезать на коже (когда больно), нарисовать (когда безысходно), а лучше написать свои чувствомысли, впадаю в состояние, не совместимое с жизнью. Я, кстати, думаю так, как пишу, и говорю тоже, в те моменты когда откровенен и расслаблен. Так что вопрос: "А почему у тебя такие посты?" равносилен вопросу: "А почему ты такой?". Почему я такой? Такой родился и вырос.

Рецепт, в принципе, не сложен:

Рецепт, в принципе, не очень сложен: половина казацкой крови, одна восьмая еврейской, почти три – русской; обязательно нос картошкой, голубые глаза и леворукость; на фотографиях получаться не похожим на то, что видят другие, в зеркале – на то, что видишь сам; научиться читать в три года, в пять пойти в школу; иметь маму, которая хочет, чтобы ты был девочкой и дедушку, который хочет чтобы ты был мальчиком; окончить музыкальную школу по трем разным специальностям, попробовать учить тучу разных языков, позаниматься разными видами танцев, чуточку боевых искусств, в шесть лет заявить маме, что хочешь стать биологом (териологом, в десять цитологом, тринадцать биоинженером, четырнадцать молекулярным биологом) и постепенно к этому идти, придя, почему-то, к физике материалов, преуспеть везде и нигде, все это время читать, читать, читать и писать понемножечку и множечку; не смыслить себя без чего-нибудь лающего и виляющего хвостом, живущего вместе с тобой; узнать что такое лежачие больные и сумасшедшие в домашних условиях, все время чувствовать себя меньше других возрастом и старше умом, комплексовать по любому поводу, ознакомиться с суицидом, наркотиками, гомосексуальной любовью, бигендерностью и прочими популярными неформальностями, которые так придутся по сердцу и образу мысли; социофобия, мизантропия, жуткое желание нравиться всем людям, при этом готовность порвать глотку любому, кто вне круга "близких" за чих любого, кто внутри; постоянные влюбленности, сохраненные в себе с искренней благодарностью субъектам, что они были в твоей жизни; собачья преданность и волчье стремление зимой искать стаю, весной – пару, летом – учителей или учеников, а осенью – одиночества; любовь навешивать на себя ярлыки, сунувшись в разное время к толкиенистам (осталась любовь к фолку), готам (черному цвету) и отаку (аниме, люди с азиатским типом внешности и Япония в целом); травиться никотином; обращать внимание на мелочи окружающего мира; не гнушаться никакими способами познания и никакой информацией, ибо любая информация когда-нибудь да пригодится; подчеркнуто не следить за своей внешностью; гадать на картах, но никогда на будущее; и никаких целей – одна только дорога, дорога, дорога и удовольствие, что по ней идешь.

---

Сказка для (но не о) прекрасной рррррррики.

Лето истекало потом дождей, дышало хрипло и тяжело, как роженица. Третий день оно никак не могло разродиться, и врач уже послал за священником и гробовщиком. Лето совсем не боялось, оно просто устало.
Они сидели на веранде и пили щедро напоенный небесной водой кофе.
- Ты меня не любишь совсем, – грустно сказал Рики. На кончике его хвоста ещё оставалась холодная белая пыль. То ли снег, то ли седина, то ли перхоть.
- Может, – ответил мальчик. Один его глаз упал в кофе, второй взлетел к небу и зло каркнул на большую сизую тучу.
Они замолчали. Архангельск заливался хрипом в соседней комнате. Вода уже затопила нижние ступеньки крыльца.
- А, может, все-таки, любишь? – спросил мангуст, ныряя в кофе.
- Может, – ответил безглазый мальчик.
- Шшильно? – Рики вынырнул, в зубах у него был левый глаз хозяина и поэтому он не мог говорить четко. Мальчик сделал вид, что не слышал вопроса, ковыряясь в пустых глазницах и выковыривая оттуда больших зеленых мух. Мухи, раньше прятавшиеся в щели на потолке веранды, не смогли удержаться, почувствовав запах свежей крови, и слетелись к нему из своих укрытий.
Мангуст выбрался на край чашки, как следует отряхнулся, разбрызгивая коричневые капли, пахнущие мускусом, и выплюнул глаз на блюдце. Зрачок был расширен до предела, по тонкой полоске меж черным и слепяще-белым можно было предположить, что глаз, скорее всего, зелёный.
Пролетела сонная толстая муха, Рики элегантно подпрыгнул, поймал её и сочно захрустел хитином. Голова и кусок крыла выпали у него из пасти и попали прямо в черное озеро глаза. Раздался чавкающий звук; зрачок резко сузился в точку, оправдав догадку о болотной зелености радужки, и вернулся в прежнее состояние.
- Ффуу! – завопил мальчик, – Фууу! Merde, merde! Ты бы его ещё навозными жуками покормил, дурррак! Тошнит от твоих выходок. Грязь, всюду грязь… – сорвавшись на злой беззвучный шепот, мальчик стал суетно шарить руками по столу, уронил солонку, из которой выползло и уползло в огород жевать щавель два интеллигентных солевых слизня. Но Рики уже взметнулся на спинку кресла своего хозяина, попутно смахнув глаз хвостом. Орган зрения упал в лужу, натекшую под прохудившейся крышей, и горестно подумал, что у него сегодня банный день.
- А я здееесь, – мангуст выгнул спину и потерся мохнатой головой о щеку мальчика. Тот сразу успокоился, откинулся в кресле, одну руку протянул себе за голову и стал почесывать довольно урчащего зверька за ухом.
- Мяу, – забылся мангуст и даже подумал было широко улыбнуться белой клыкастой улыбкой, но вспомнил, что третий день не чистит зубы, пьет кофе и много курит, улыбаться расхотелось, – я окотился, – рука хозяина у него на загривке удивленно напряглась, – то есть, окошкился. Мне снятся мыши, я ловлю их во сне и приношу, задушенных, на твою подушку, чтобы ты мной гордился.
Мне сниться не отдельные любовь к логову и любовь к человеку, а единая – любовь к Дому. Сниться Особая Мартовская Тоска. Знаешь, что это такое? Не сравнимо ни с одной абстиненцией. Ещё много всякой ерунды. Море сниться, каждую ночь. Много соленой воды, и я почему-то не умею плавать, боюсь ужасно, где-то очень далеко вижу кромку берега и не могу до него доплыть, барахтаюсь, захлебываюсь и тону, – последние два слова он произнес с расстановкой, три острых дротика слогов вылетели из его рта и врезались друг под другом в дерево веранды – дело в дождях, наверно. Терпеть не могу этот кли…
Его прервал гром и свист падающей звезды. Раскаленный шар продырявил с шипением испарившуюся тучу, пронесся по небу и плюхнулся в песок на противоположном берегу реки. Сквозь шум дождя послышалась музыка и хриплый фальшивый голос, исполняющий "Хава Нагила".
- Шива, – проговорил мальчик.
- Что Шива? – переспросил Рики.
- Звезду из рук выронил. Будет здесь до утра петь и полыхать.
- Ох, Шива, – вздохнул мангуст.
Высоко поднимая в воде худые голенастые ноги, мимо них пробежал оборванный старик. Его голова была обмотана грязным бинтом, руки мелко тряслись.
- Алые маки! – истошно кричал он – Обжигающе алые маки на моих ладонях! Моя голова, в ней тысячи солнц и подсолнухов. Как это красиво! Но все падает из рук. Алые маки, горячие подсолнухи! Краски, алое…
- Это… Он? – шепнул Рики на ухо хозяину.
- Nein, – покачал головой мальчик, – обычный безумец, его левое ухо крутит шашни с моим правым глазом. Они садятся ему на макушку и шепчут страшные сказки. Он слушает, - мальчик замолчал, вздохнул и стал рыться в карманах. На его руках оставалась налетом белая пыль. То ли снег, то ли соль, то ли толченое одиночество. Наконец, он извлек откуда-то коробок спичек и зажег одну, поднеся её к самому носу зверька. Рики заворожено смотрел на огонь.
- Когда ты мне совсем надоешь… – мальчик стал растягивать слова, словно для того, чтобы быть лучше понятым, – я продам ему тебя на колонковые кисти.
Огонек дернулся, чуть не опалив Рики усы. С криком: "Рики-чииик!" и вздыбленной на загривке шерстью, он метнулся в угол веранды. Спичка, обжегшая мальчику пальцы, с шипением полетела в противоположную сторону. Он засмеялся.
- Кошки – это те, что шипят и боятся воды. Так кто из вас кошка, Рики-Тави? Оставь свои сны и не приноси мне больше смердящих трупиков на подушку.
Обиженный мангуст молчал. Звезда затянула что-то заунывное.
Дождь зачастил ещё сильнее, за его пеленой сложно стало разглядеть даже контуры деревьев в саду. Пол уже на несколько сантиметров покрылся водой.
Мокрый и сильно побитый ливнем, на веранду влетел правый глаз мальчика. С трудом добрался до своего места и долго ворочался, устраиваясь в глазнице. Зрачок его был сужен в точку, значит глаз был сыт. Мальчик заботливо прикрыл его верхним веком и задумался о чем-то далеком. Вода, которая когда-то была кофе, выливалась через фарфоровые края на стол и на пол. Рики подошел к одной из чашек и перевернул её. Почти всю гущу вымыло дождем, а остатки не образовали на стенках ничего вразумительного. Мангуст вздохнул и решился прорвать молчание.
- Знаешь…знаешь… я хочу тебе сказать…Ты мне очень нужен. Очень, – голос зверька словно бы тоже был разбавлен водой; он давился своим голосом, как холодным кофе, – Мне нужны твои руки. Твои необыкновенные глаза. Весь ты. Ты такой холодный, я мечтаю тебя согреть. Я маленький, но во мне очень-очень много тепла. Я хочу греть тебя, греть твое сердце, отогреть его. Я мечтаю…ну, например, спасти тебя от неминуемой гибели. Стать твоим героем, спасителем. Пусть хоть на секунду твой взгляд остановится на мне и будет восхищенным и нежным. Хотя бы на одну секунду, мне, может быть, и не надо больше. Я хочу быть твоей кошкой, я хочу создавать тебе уют и вылизываться, сидя на твоем кухонном столе. Я хочу быть той мышью, рядом с которой ты просыпаешься утром и которую ты выносишь на помойку, держа брезгливо двумя пальцами за хвост. Я хочу быть самим с собой, рядом с тобой. Спать на твоих коленях, охотиться в твоем саду. Главное, чтобы рядом с тобой. Бесконечно. Всегда. Я люблю тебя. Я хочу, чтобы ты знал это. Я очень люблю тебя. Я все время пытаюсь повести себя так, как тебе бы это понравилось, но ты обижаешь меня и смеешься надо мной. Ты холоден и жесток. Иногда ты говоришь, что любишь меня. Но так ли это? Я не вижу, совсем не вижу этого, хотя мои глаза всегда со мной, в отличие от твоих. Я ведь просто забавная мохнатая игрушка для тебя, разве нет? Я знаю, сейчас ты ответишь уклончиво или промолчишь. Ты делаешь так всегда, разрывая мне сердце своими неопределенностями. А я сдуваюсь, я не могу больше так. Не знаю о чем я думал, когда впервые ступил на порог твоего дома, но сейчас уже поздно говорить об этом. Я прошу тебя, один раз, один раз просто ответь мне, один раз и честно. Я люблю тебя больше жизни… а ты меня?
- А я тебя – больше месяца, – с этими словами мальчик кинулся на мангуста, обвился вокруг него кольцами и нежно вонзил клычки в шею зверька, делясь ядом своей любви.
На другом берегу занялся рассвет, если это не было чьей-то агонией.


@музыка: Кино – Каждую ночь.mp3
Сплин – Рики-тики-тави.mp3
Дети Picasso – Сны Ван Гога.mp3
Сплин – Сиануквиль.mp3
Пикник – Это река Ганг.mp3

@темы: сказки

---

для  Без комплексов! и немножко  ZnSe

Я верю в белый лист

Я верю в белый лист. Белый, как снег. Белый, как кости дракона. Он лежит на самом дне, глубоко под толщей моря и неба. Белый и непоколебимый.
Я плаваю в мутной воде, я дышу прозрачным холодным воздухом, а иногда, может даже, сохну и согреваюсь, сидя на облаках. Когда долго смотрю вниз, вглядываюсь, бывает, где-то там мелькнет-высмотрится мною кусочек белизны, но нет уверенности, что это не отблеск солнца на поверхности воды.
Я – строитель. Бобер, муравьишка или просто бестелесный дурачок. Строю и строю, жилище себе и планы. Строю на облаках замки из белого камня, строю на воде плоты из пробкового дерева. Потом замки проваливаются сквозь облака в воду, плоты разрушаются во время шторма, так всегда, рано или поздно. Меня это расстраивает, ведь жилище и планы, по моему мнению, должны иметь при себе покой и постоянство, которыми, я возможно не воспользуюсь, но хотел бы иметь в зоне доступа. И я начинаю искать новые пути, делаю глубокий вдох и ныряю. Если плыть вглубь так долго, что забываешь о том, куда ты плывешь и откуда, рыба ты, зверь или бестелесный дурачок; если знать куда плыть, если увидеть в грязно-зелёной мути белый проблеск и держать этот проблеск перед собой даже с закрытыми глазами, можно доплыть до самого дна. Белого листа, бесконечного во всех направлениях, встать на этом белом листе на обе ноги, несмотря на километры воды над тобой, положить камень в фундамент своей постройки, всего один – с большим количеством камней твои хрупкие руки бы не управились – и всплыть снова. Так – много раз. Замки, построенные на самом дне, выглядят не хуже облачных, но они не разрушаются, даже если ты плохой каменщик с глупыми тонкими руками.
Вот в это я и верю, стоит мне увидеть призрак белизны где-то глубоко, я делаю вдох и ныряю.

---

из(юм)_июня

Что я делал по субботам с 3его февраля по 2ое июня:

сидел на холодном подоконнике, наблюдая за снизу-вверх летящим глупым снегом; укладывал буквы в слова и слова эти – в строчки; держался за руки; пил черный горький напиток в московских кофейнях; видел дверь, в которую надо поверить, троллейбус, в котором нельзя покататься, темноту и многое другое; писал письма, синими чернилами выливая свое нежнобелое; голодным глазами искал человека, который-все-никак-не-приходил; ходил на почту; гулял по рельсам трамвайным, по улицам, под снегом; мок под дождем; смотрелся в зеркала; ловил в объектив небо; смотрел с мостов на реку; говорил и слушал; танцевал в метро под "Сорок тактов"; пел себе под нос Шмендру; ловил взгляды и раздавал их; читал "Уксус и крокодилы"; встречался с людьми случайно и специально; стоял на коленях на станции метро непомнюкакой и молил лучшего друга о прощении; читал "Курс общей физики"; оказывался там, где надо; тратил последние деньги; курил во многих местах сигареты неродных мне марок; теребил на левой руке тонкий браслет; жил.

Что я делал по субботам и понедельникам с 6ого по 25ое июня:

нервно курил сигареты родной мне марки; читал Виана, Кастанеду, RBK Daily; лежал в субботние без пятнадцати девять на скамейке в кромешно темном коридоре и напевал "Опиум для никого"; давал бесплатные консультации по предмету, который не посещал; знакомился с массой разных людей; многократно желал удачи; многократно клянчил удачу у окружающих; ходил пешком; откапывал нежность в своем голосе; напевал "Ах Арбат мой, Арбат…", ковыряя ногтем казенную парту; мечтал перечитать "Курс общей физики"; бегал по лестницам, цельно, но больше бес; покупал себе красивую линейку и ломал свой красивый циркуль; крал ластик с надписью sex, drugs, rock'n'roll; дарил ластик с оранжевой дебелой рыбой; страдал от коньюктивита; опять же – жил.

И

было бы о чем жалеть, друзья мои.

---

наверноетутчтотонаписано

итутнаверноечтотонаписано

я вернулся

---

до двадцатых чисел восьмого месяца

остались часы.

хитрое жесткое время не останавливается.

я растерян. ужасно растерян.

рассеян

все ещё

по тебе

взглядом

я буду скучать, обязательно буду.

много, долго, ломко

никуда не денешься

буду писать для вас сказки

и вы мне пишите.

до встреч.

---

бабочка, танцующая в моей грудной клетке

молнии сквозь тело

солнечный дождь и журавль, пьющий чай на моей кухне

наверное, прямо перед отъездом на дачу, я заболел какой-то экзотической болезнью

---

концептуальное стихотворение про московских каникулярных забывших зонтики

...

мальчик матом небо кроет,

пальцем у виска вертя

---

отмените завтра дождь

---

руки раскинув

балансирую на нитках чьего-то вязанья

---

когда vivo и grapho сходятся в одну точку

для тех, у кого руки чешутся что-нибудь написать.

это список тем для сказок (эссе, сценариев многосерийных фильмов), откуда вы можете запросто выбрать себе что-нибудь этакое и воплотить на бумаге. Очень хотелось бы, чтобы вы присылали ссылки со своими произведениями на заданную тему.



напишите мне сказку про:

соль сахара

собаку в слове х@й

небо, гуляющее по красным керамическим плиткам и таскающее за собой на поводке лохматый северный ветер.

тварей, живущих в очерченном мелом круге

молекулу кислорода, побывавшую в легких Юлия Цезаря

астру, которая на каникулах подрабатывала звездой.

судьбу человека, родившегося 07.07.07

сердце, стучащее в ритме хабанеры

небоскреб, укусивший облако за самое мягкое место

веснушку, мечтавшую стать точкой зрения.

продолжение, которое было следователем по особо важным делам

алкоголичку Марту, которая случайно убила молочника

дом, в котором вместо обеденного стола - дверь, вместо занавесок - скатерти и вместо пледов шторы

зарождающуюся дружбу икраткого и длинношеей жирафы.



upd. про:

кларнетиста, который учится на врача и подрабатывает уборщиком

курсор, который исчез и не вернулся

черный жемчуг, вплетенный в волосы

женщину-ворону и её зеленоглазье



ещё раз upd. про:

грифа по имени "секретно"

запись создана: 08.07.2007 в 02:16

---

концептуальное стихотворение про московских каникулярных имо

</3

Июль.

Достать чернил и плакать.

---

в крыльях бабочек, в кронах деревьев

знаешь, эти дни.

у меня мягко на кончиках пальцев, невесомые эти дни, где так много семерок, так много удачи.

знаешь, небо нас любит. по-разному, разное небо, склоняется тихо над нами и смотрит в окна.

на наш апельсиновый свет,

на правильность беспорядка.

и я ещё пока замолкаю, хотя уже не смыслю себя без блокнота

---

(рас)сказки, ответки и прочая чепуха.

10.07 уеду до конца августа.

можно писать смски, но я, как всегда, ограничен в средствах и возможностях, так что могу не ответить, хотя обязательно порадуюсь, что меня не забыли. Можно звонить, но я с большим подозрением отношусь к телефонным разговорам, у меня плохая связь и плохой динамик, так что я вряд ли сниму трубку, но порадуюсь звонку. Можно писать электронные письма и отсылать их человеку под ником  Весенний Туман или на 89162126121(at)list.ru, эти письма мне постараются передать разные мои визитеры, они же могут посодействовать осуществлению обратной связи.



Оставьте мне, пожалуйста, на память о себе тему для поста, может быть пару вопросов с расчетом на длинный ответ, или пару слов с расчетом, что они свяжутся в сказку.

А когда я вернусь, я это для вас опубликую.

спасибо тем, кто откликнется.

запись создана: 23.06.2007 в 21:41

---

словно с_нова тысяча девятьсот четырнадцать

клокотание фраз в горле там, где застряло адамово яблоко.

пульса стук, злой немедово медный.

хрупкий замок покоя и светлых улыбок

быстрее всех карточных падает оземь.

не касайся меня,

я же жгуч и обидчив.

не касайся меня, обратись к словарю

и узнай точку роста имени nagi

слово против:

содержания,

ритма,

размера,

слово против грамматики,

слово против

поэтики

...к черту

---

дымно и разочек туманно

посмотреть